Poesia di Oggi
Maria Cristina Mengozzi
Se l'arte contemporanea sembra aver trovato nella rottura dell'ordine compositivo e nella crisi della figura alcuni dei propri tratti distintivi, seppur nell'inevitabile genericità di una indicazione di fondo, la poesia dei nostri giorni ha fatto della quotidianità e del frammento, delle cose si potrebbe dire, vere e proprie coordinate di ricerca espressiva, e l'atmosfera dimessa, in sordina in cui risultano collocati i contenuti ne costituisce il coerente corollario.
Higgins
E il sentire, vera materia del poetare, che pure appare subito intenso e profondo, non si configura come messaggio articolato intorno a un tema alto e dichiarato - l'amore, la natura, il dolore, eccetera - bensì spesso come fluire di una trama di oggetti e ricordi, di situazioni di vita nel loro emergere alla sensibilità dell'autore, talora secondo una cadenza anche narrativa.
E' in questa trama familiare, in qualche caso disarticolata e sconnessa all'apparenza, che si situa il senso ( e per alcuni il non-senso) dell'umana esistenza.
Una poesia sostanziata quanto si vuole di riferimenti colti ma non attestata su di essi.
E se vogliamo suggerire e azzardare un parallelo, dato lo spazio culturale in cui queste note trovano accoglienza, si pensi agli oggetti sparsi della pittura metafisica di de Chirico e alle parole concrete ed essenziali di Ungaretti o di Montale.
Una poesia dunque che non pretende di indicare concezioni del mondo - ancora Montale aveva scritto : "Non chiederci la parola ... che mondi possa aprirti ... " - ma cerca l'essenza dell'uomo nell'umile e faticosa sua vicenda quotidianma, anche quando visitata e travolta dalla storia, e nello stupore dolente e sempre rinnovato per l'eterno mistero del vivere, nella coscienza del proprio sofferto trascorrere, ma capace allo stesso tempo di lasciarsi illuminare dalla bellezza sempre risorgente del mondo.
Forse è qui la chiave di lettura della poesia corrente: l'avere alla fine trasformato l'eroe in un uomo e l'uomo in un piccolo titano suo malgrado, proteso nella lotta spesso non voluta per l'affermazione della propria dignità e del proprio irrimandabile anelito alla felicità.
Hausman
Il Poeta
Non sapevo che cosa è un poeta
quando guidavo alla guerra i carri
e il cavallo Xanto* mi parlava.
Ma è passata come una cometa
l'età ragazza di Ettore e di Achille:
non sono diventato altro che un uomo:
la mia anima si cerca ora nelle acque
e nel fuoco, nelle mille
famiglie dei fiori e degli alberi
negli eroi che non sono
nei giardini dove tutta la pena
di nascere e morire è così leggera.
Forse il poeta è un uomo che ha in sé
la crudele pietà di ogni primavera.
Giuseppe Conte
da
Le stagioni, 1988
*Xanto:
uno dei due cavalli immortali di Achille, capaci di piangere e paralre.
Anonimo
da
Poesia Sparse, 2000
Storie
Storie diverse
lungo le vie del mondo
e mondi lontani.
Ognuno una monade.
Ogni tanto una luce,
yna mano si allunga,
si sfiora.
Ma presto si dipartono
i fili, figli
capricciosi
intervalli di respiri.
Unico rimane
l'impegno dei giorni
e l'azzurro del cielo
e il verde degli alberi.
I colori e le forme
ancora levano
il loro canto.
Incontro
Ti ho incontrato per caso,
ho parlato con te
e all'improvviso ti ho conosciuto da sempre.
Le tue parole sottili
all'orecchio,
il tuo guardarmi con occhi
infiniti: attimi
e incredibilmente, una vita.
Caterina Trombetti
da
Il pesce nero, 1990
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